Chão de Sementes: O Amor é Um Rock

Se você tá procurando amor
Deixe a gratidão de lado:
O que que amor tem que ver
Com gratidão, menino,
Que bobagem é essa?

Quem sou?

Eu sou livros e papéis em branco. Sou montanha russa e roda gigante. Sou brigadeiro de panela. Sou canetas coloridas. Sou as luzes de natal, feitas de esperança. Sou fotos com caretas felizes. Sou sorriso, beijo, sol poente. Sou água com gelo e limão, cama arrumada, perfume, escrita. Eu sou as palavras, sou incensos. Eu sou música. Sou vermelho e poesia. Eu sou estrelas, inverno, sou cobertor. Sou pão de queijo. Sou maçã verde. Sou flores de maio. Eu sou metrópole. Sou bala azedinha, guaraná. Sou picolé de uva. Sou namoro, cinema, teatro. Sou andar de patins e mergulhar na cachoeira.

Sou mais salgado que doce. Mais monólogo do que peça. Sou mais manhã do que noite. Sou mais português do que matemática. Mais literatura do que ciências exatas.

Por fim, eu sou audácia, sou prosa e verso livre.

Devaneios

"Depositou-a no banco e sentou-se ao lado. Abriu os braços. Tão oco. Leve. Poderia sair voando pelo jardim, pela cidade. Só o coração pesando - não era estranho? De onde vinha esse peso? Das lembranças? Pior do que a ausência do amor, a memória."

Lygia F. Telles

***

"Algumas vezes eu fiz muito mal para pessoas que me amaram. Não é paranóia não. É verdade. Sou tão talvez neuroticamente individualista que, quando acontece de alguém parecer aos meus olhos uma ameaça a essa individualidade, fico imediatamente cheio de espinhos - e corto relacionamentos com a maior frieza, às vezes firo, sou agressivo e tal. É preciso acabar com esse medo de ser tocado lá no fundo. Ou é preciso que alguém me toque profundamente para acabar com isso."

Caio F. Abreu

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"Condenado a acertar lá onde só o erro o faria feliz, rebelou-se o mágico contra esse destino. Na estagnação noturna da sua casa, sem refletores, sem rufar de tambores, sem a bela roupa cintilante de lantejoula, pegou uma espada e cravou-a no coração da esposa adormecida. Mas a mão não conseguiu evitar o gesto elegantemente profissional. E, ao largar a empunhadura, dela brotou colorido um buquê de flores de papel, enquanto a esposa sorria agradecendo os aplausos do sonho. "

Marina Colasanti

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"Amava a morte. Mas não era correspondido. Tomou veneno. Atirou-se de pontes. Aspirou gás. Sempre ela o rejeitava, recusando-lhe o abraço. Quando finalmente desistiu da paixão entregando-se à vida, a morte, enciumada, estourou-lhe o coração."

Marina Colasanti

21 maio 2013

O Amor é Um Rock

Quem sou eu